В этом мире так много чудес !
Всё устроил Творец, очень мудро !
Солнце ярко сияет с небес,
Ночь проходит, берёт права утро.
После долгой, холодной зимы,
Наступает весна, за ней лето...
Красота из лазурной волны,
Восхищает палитрою цвета.
А цветы, Боже, как Ты велик !
Сосчитать их порой, не возможно !
Чуден краскою, каждый Твой штрих,
Не увидеть всё это - безбожно...
Разве можно рожденье считать,
Не подарком великого Бога ?!
И любовь Его - не замечать,
Без Него жизнь - тосклива, убога...
Верю Боже в Твои чудеса !
И в Голгофскую Кровь, Воскресение !
И в Обитель, что ждёт в небесах,
И в Твой Подвиг Великий - Спасение !
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Детки, в школу собирайтесь - zaharur Этот "злой" стишок, своего рода пародия на известный стишок Модзалевского, саркастически бросает вызов современной системе образования, которая усердно лишает ребёнка Детства и приспосабливает его сознание для успешной интеграции в общество счастливого потребителя. Вместо развития сердца и возрастания в познании Творца, вместо открытия ребёнку неразрывной связи между духовным и материальным миром, она пичкает до омертвения ум ребёнка огромными пакетами информации с пикантным добавлением (для прикрытия своей наготы) псевдодуховных фиговых листочков (в виде всяких "Основ религии и светской этики")
Стихотворение было навеяно, в числе прочего, "Учеником" Уильяма Блейка:
УЧЕНИК
Приятно выйти на лужок
Рассветною порой -
Трубит охотничий рожок,
И жаворонок со мной
Щебечет озорной.
А в школу не хочу идти -
И мне там не с руки,
Где под надзором взаперти
В узилище тоски
Корпят ученики.
О сколько дней я загубил,
Войдя в постылый класс!
Над книгами лишался сил,
Но знаний не запас -
Они мне не указ!
Поет ли птица или нет
Из спутанных тенет?
Как детям быть, когда Запрет
Их крылышки сомнет
И радости убьет?
Отец и мать! Коль вешний цвет
Обронит лепестки,
Коль не увидят яркий свет
Нежнейшие ростки
Под пологом тоски, -
To что созреет меж ветвей
На дереве таком?
И пору юности своей
Помянем ли добром
Глухим осенним днем?
---
